Сонце сіяло промінь на фарбоване листя. Виноградові лози на подвір'ї плелися. Запах свіжого сіна у вітрах відчувався, У останнім теплі рудий жовтень купався.
Поэт живет во лжи, притворстве и соблазне. Он принимает жизнь – бессмысленной, но разной. Он часто одинок, хотя вокруг народы, Рожденье его строк – оргазм, а может – роды…
Поэт живет во лжи, но не молчит, собака! И толстые мужи, не внемлют его знакам. Он теребит умы, тех, кто еще читает, Он – это ты, нет – мы! Не каждый это знает…
Поэт живет во лжи, и часто режут уши Правдивые ножи, что болью лечат души. Поэт живет, и вы поверите не сразу – Поэт не врет в любви, вот тут – молчит… зараза!
Мой друг попал в котел. Вращаясь в нем, Он перестал дышать восторгом, спорить... Живет прожеванным вчерашним сладким днем, Глотая боль, проглатывая горечь...
Где-то внутри – надорванная нить. Мечта молчит, надежда заблудилась. Но в жизни ничего не изменить, Надеясь на авось и Божью милость.
Не отпуская мыслей о вчера, Зашел в тупик, как загнанная лошадь. У одиночества жестоки вечера. Безжалостно в башку вплетают проседь.
Усердием рождается аккорд, Строка в моей потрепанной тетради... Закрыта дверь в цветущее вперед, Если оставить брешь в воротах сзади.
За роками
