І що у тих очах, і чим вони тримають? Що кажуть, що мовчать, чому не відпускають? Чому у його снах з’являються ночами? Народжуються зранку шаленими рядками…
Захлопнулась дверь. Изнутри. А кому – и снаружи! Уж слишком отличен, во всем, от привычных лекал. Валяются листья. Твое отражение в луже, Намного приятнее, чем откровенье зеркал.
У «бабьего лета» – красивые пышные крылья. Тебе же – хоть ветер, хоть дождь, хоть на темечко – снег... Лишь сказка, которая некогда сделалась былью: Ты сыт, ты обласкан, к тому же – оплачен ночлег...
Печально. Ты всем и за все, как и водится – должен. Былое забудь, настоящее – в шаге вперед... Плевать, что всегда для кого-то вылезешь из кожи. Никто не прочтет этот бред. Ты согласен? Так вот.
Я блуждаю зеленым морем, в седых волнах. Отражение врет, как минимум лет на двадцать. Исчисляется опыт в ошибках, а не в годах. А открытость сердца – настолько готов отдаться...
Без подмены смыслов шагаю босым, дождем, Он, паршивец, льет из кожи, а не снаружи. Поражен беспредметной черствостью, и прожжен Холодящим и острым взглядом апрельской стужи.
Не дописан последний текст, что засадит клин, И порвет внутри, не задев острием одежды. Оглянись вокруг, без сомнения – ты один. Только море вокруг, зеленое, как и прежде.
За роками
